МАРКИТАНКА
Булат Окуджава
Отгремели пушки нашего полка
Отстучали звонкие копыта
Пулею пробито днище котелка
Маркитанка юная убита.
Нам осталось мало - мы, да наша боль,
Нас не много и врагов не много.
Живы мы покуда, фронтовая боль,
А погибнем - райская дорога.
Руки на затворе, голова в тоске,
А душа уж отлетела вроде.
Для чего мы пишем кровью на песке?
Наши письма не нужны природе.
Спите братцы, спите, всё вернется вновь.
Все должно в природе повториться
И слова, и пули и любовь, и кровь,
Времени не будет помириться.
можно послушать
тут
Почитаю Искусство Жить.